"Obra y milagros de una escritora en apuros"

Todos los días, los encabezados de los diarios gritan: "Mujeres tienen el enemigo en casa". "Abandonan cuerpo en lote baldío" "Desmembrada por su pareja" "Baleada por su ex pareja" "Salio a las 5 del trabajo nunca regreso". "Encontrada muerta en un costal" "La llevo a un motel para luego destazarla" Podemos pretender que no sucede, que es la prensa amarillista Sin embargo, cada minuto que pasa caen cuerpo de mujeres caen como dados de domino caen lento, caen ciegos caen sordos caen en sangre caen en lodo caen en pavimento caen en llanos caen en huertos caen en bultos caen de tajo caen sin ropa caen sin piel caen morados caen azules caen blandos caen duros Los diarios se siguen vendiendo los cuerpos siguen cayendo

Puedes ir al país de los sueños Contar nubes, escalar horizontes Nadar entre litio morado Los sueños son mareas Rostros deformes, caricaturas Elasticidad, plastilina orgánica Viento de opio, humo azul Las huellas desaparecen a tu paso Los ojos se desbordan Cuencas negras, espasmos Convulsiones rojas, vomito verde Las extremidades son pastosas Tu estómago un agujero negro Puedes ir ahí, el chasquido de una puerta Médicos entran, sus manos estrujan La aguja penetra, la sangre colapsa Dedos apilados en tu pecho Una sonda te venera, luz del cielo Puedes ir ahí

No sabía a donde ir, las mañanas se habían vuelto lentas, El trabajo se había vuelto necio. Solo encontraba sentido en su rutina.  Los sueños de niño se esfumaron. La realidad golpeo su rostro, lo único que veía a su alrededor eran facturas, y cargas. Ser adulto no era su sueño.