"Obra y milagros de una escritora en apuros"

Las luces se encendieron, el pequeño escenario estaba dispuesto a recibirlos. Un pollo de juguete era el centro de atención. El público expectante al escuchar al anfitrión presentar a la banda, lentamente comenzaron a entrar a ritmo de una melodía graciosa y saltarina. Uno a uno tomó su lugar y comenzó algo que hasta este momento no logró descifrar si fue un sueño, una hipnosis o un viaje astral. Sonidos potentes, ritmos mezclados de oeste, desierto, ciudad. La destreza de aquellas guitarras, combinadas con una batería magistral, llevaron a todos los ahí presentes a una inmersión colectiva a lugares y fechas elaboradas para que en ese momento no hubiera resistencia y al unísono nos elevaramos entre su música. La batería era un punto focal, un solo que duró aproximadamente media hora, en la que las manos de aquel prestidigitador eran centellas, llevándonos a un estado catatónico de éxtasis musical. Finalmente todo acabó, despertamos, volvimos a la realidad. Pero aún queda esa sensa...

Este era un pequeño gusano que vivía en el jardín de una casa, un día común de gusano, comenzó a notar que de su panza emergía una planta, algo verde semejante a una rama con hojas. Noto que el orificio se hacía más profundo y la planta tomaba una forma cada vez más larga. Comenzó a sentir dolor, la planta se empezó a poner café oscura, y seguía creciendo; esto ya le impedía moverse. Poco a poco la planta le chupo toda su fuerza, no lo dejaba caminar, comer o hablar. Los demás insectos lo miraban con miedo porque su rostro era el de un cadáver, se alejaban en lugar de ofrecerle ayuda. Un buen día el decidió acabar con ese asunto que lo tenía por demás agobiado. Ya era hora de cortar aquella rama que se había vuelto un suplicio. Así que envalentonado fue hasta la parte de atrás del jardín dónde el dueño tenía una caja de herramientas, ahí encontró unas grandes tijeras las cuales tomo, respiro profundamente y comenzó a contar hasta 10 antes de dar el primer tijeretazo; corto ...

Poema, El peso. Es esta condenada impotencia. Esta ausencia hasta de rabia. Este peso. Sí, este peso: como un frasco de aspirinas en un estómago vacío. -Roger Wolfe. A veces nuestra mente es la que guarda el peso, la que busca el suicidio, la que interpreta las palabras dándoles un sinsentido. Buscamos explicar a las personas desde nuestra perspectiva, dentro de todo nuestro constructo* acuñado por años de historias contadas, mentadas, echadas. Somos vástagos de una cultura maltrecha, sola y abandonada. Esa explicación huérfana de claridad, nos aleja de los otros, porque así creemos que sufriremos menos; basta ya de tantos latigazos mentales, dejemos de buscar explicaciones a lo que sentimos, solo sintamos, vivamos. Vibremos como cuerdas de guitarra en medio del desierto. Vivamos solo por esta vez como queremos ser. Dejemos atrás viejos amores, viejos amigos, viejos ropajes. Alejémonos de lo viejo, encontremos nuevas formas de conocernos, como el recién na...

Las horas se diluyen entre tazas de café, un cigarro y una canción de Ottis Redding como fondo. La vista quiere encontrar en el horizonte un deseo perdido por el miedo que guardamos todos los distantes. Miedo que se acuña desde la niñez, desde la primera vez que olvido mamá nuestro cumpleaños, o el abandono paterno una tarde de evento escolar dónde representamos a algún personaje ficticio de algún cuento infantil. Ese temor va creciendo con nosotros se vuelve  líneas finas en el libro de nuestra alma, va apoderándose de todas nuestras decisiones, de la gente que conectamos. Y poco a poco domina nuestros actos. No tenemos salida, se quedo con nuestro libre albedrío, define quienes somos, lo que hacemos y con quien lo hacemos. A  veces luchamos, escapamos de él pero la huida es difícil, nos persigue y como jugador de fútbol americano nos tlackea cuando casi hemos dado el paso, la concreción se queda a medias, volvemos derrotados y no queda más que invitarle una cerveza al hijo ...

Se abrió él telón, solo se escuchaba la respiración. Nuestras miradas se encontraron en el tercer acto, mientras la mariposa moría. 

Yo quería una  vida fácil pero resultó La  crisis

con ritmo tus manos danzan sobre techo de hojalata.